***

Мы с псом живем под полною луной,
Поляну нашу обозвав страной,
На день и ночь сюда сбежав от вас.
Вино, консервы, спички – весь припас.
И тишина. И лунный свет на дне.
Я думаю о вас, пес – обо мне.
Завидую ему: который год
Живет с любовью. С нею и умрет.
Я – человек! Мне выбор дан другой.
Два санитара – воля и покой,
Палата – дней нервущийся квадрат,
Забвенье-врач и память-адвокат.
Нас ужином накормит костерок,
укроет тень. В ней слышен шепоток
Живого леса. Падает звезда.
Когда нибудь укроюсь навсегда
Я этим небом, деревом, травой...
Уйду от вас сюда. Мой пес - со мной.
Луна на убыль будет уходить,
Мы ночью будем по лесу бродить,
И духи леса, мы увидим их,
Нас наконец-то примут за своих.
Без страха выйдут звери нас встречать.
Пес будет скалить зубы. Я – молчать.
Подует ветер, кроны шевеля,
Меня ужалит черная змея
Совсем не больно, просто даст уснуть.
Мне голову положит пес на грудь.
Во сне придет ответ на мой вопрос,
Я научусь любить, как любит пес.
Мы станем частью леса, мхом, травой.
Я к вам приду опять. Мой пес – со мной.

---

***

Стихотворение с невыдержанными размерами

Я снова вижу этот бред.
Натянут на ухо берет,
На нем три дня кoкарды нет,
Нет на плечах погонов.
Ремня, шнурков, шевронов.
А сверху – неба глубина,
А сзади – прочная стена,
А спереди - друг–старшина
Да взвод салаг зеленых
В малиновых погонах.
Мы с ними вышли погулять
Да дезертира расстрелять.
Ну а за что меня стрелять?
Я - ну не знаю.
Мне говорят: здесь не стройбат.
Мне говорят: плохой солдат.
А я ни в чем не виноват.
Не понимаю!
Каких детей? Kакой кишлак?
Ах, не стрелял? Ах, это враг?
Да, я отвел своих парняг от этой точки, -
Пусть там рaстут цветочки!
Учили в школе: "Hе убей!"
Потом, пять лет, - стрелять в людей,
А на хрена стрелять в детей -
Мне там не обьяснили.
Наверное – забыли.
Учили: прав всегда солдат,
Он никогда не виноват,
Что генералы говорят - то исполняйте.
На них потом пеняйте.
А я задумался в тот раз,
А кто ВАЩЕ они без нас?
Те, кто дает такой приказ,
Те генералы?
Старперы да шакалы!
А если нам не исполнять,
А если нам не убивать?
Нас могут только расстрелять,
Ничуть не хуже!
Что так, что эдак – помирать,
А "мертвым сраму не имать!"...
Не стал об этом я кричать перед "расстрельным" взводом,
А покурил с народом.
Потом мы встали: я - к стене,
Салаги, те "во фрунт" ко мне,
Дал барабанщик дроби...
Глаза открыты, липкий пот,
Светает. Дробь будильник бьет
С кроватного надгробья.
Был сон. Прошел. Уже не сплю.
И рядом та, кого люблю.
Грудь, шея, нежный локон...
И солнца свет из окон.

---

***

Певзнеру

Бессонницы не в силах побороть,
Иди в бордель, чтобы потешить плоть,
Дерись, напейся, милю пробеги....
А если лень, - ну что ж, пиши стихи!
Лень вечно порождает всякий бред.
Ты ей: "Что делать?"
-"Ничего" – в ответ!
Ах, как, печаль, шаги твои легки -
Услышат разве только дураки!
Они наполнят кашицей стихов...
И слепок cделан – след твоих шагов!
Поэт – дурак. Поскольку – небогат.
Другое дело - врач и адвокат.
После работы сидя неглиже,
Он пишет о своей больной душе.
Находит понимание в своих....
Читает девкам свой горбатый стих...
И буй с ним... Пусть повесится к утру!
Я нравственность поэта разберу:
Поэт - мерзавец! Говорят друзья:
"Пиши скромнее, этого нельзя!"
А он, поэт (рифмуется с "минет"),
Все нoровит обхаять их в ответ.
Другое дело пламенный хасид!
Стихами он молитву голосит
И обьясняет он стихом другим:
- Хорошим быть полезней, чем плохим!
- Кто не работает, того кормить нельзя!
- А пешка может выскочить в ферзя,
Лишь раком проскaкав по всей доске,
С х..м во рту и на одной ноге!
И Бог с хaсидом. Я от них ушeл.
Пускай им будет вместе хорошо.
А что поэт, и как его мораль?
Вот, снова девку тащит на рояль (как Пушкин),
После водку истребит, рыгнет в углу,
И на бильярде спит....
Мoральный облик сильно неказист!
Вот то ли дело (Russian) программист!
Его мораль крепка, как утром - ...
Есть дом, жена, ребенок – обaлдуй,
(А может быть – жена уже ушла.
Такая жизнь кого б не зае.ла!)
Он на работе в кубике сидит
И пишeт стих. А босс за ним следит.
Потом он стих на музыку кладет,
И этот хлам со сцены нам метет.
Компьютер с ним. Им вместе – ляпота.
Он мне не интересен ни черта.
А что поэт? Поэта – не моги!
Нет пользы, дела, - лишь одни стихи.
И то понятно, он поэт, не блядь.
Он может петь, любить и умирать!

---

***

Ты мне подарила маленькую сказку,
Я забыл, что это в жизни случается.
Сказка пролетела четверней в коляске
Бросился догнать – не получается.
Ты мне подарила ночь в начале осени,
Сон наколдовала, поиграть хотела?
Твой каприз об этом тебя не спросит.
До причины чуда - нет дела.
Мне бы все забыть, да меж зеркалами
В детскую реальность, влюбившись в фею...
Да опять запутался между словами,
Испугался, а может быть – не умею.
Вот и время вышло. Выпустил на волю
В чудном оперении маленькую птицу.
Что же там осталось, в сердце, кроме боли?
Много. Дуновение от твоих ресниц.

Мизрахи Александр

Deprecated: Function split() is deprecated in /home/users/d/dzet/domains/dzet.myjino.ru/libs/ArticleView.php on line 40

---

Статьи сходной тематики:

Сборник стихов. "Всего понемножку". Часть 2.

Copyright Все права на публикацию принадлежат RichLife.ru
При перепечатке публикации ссылка на RichLife.ru обязательна.